Miss France profonde.
Il y eut de plus méchantes critiques encore pour critiquer les méchantes premières critiques et dire qu'il y avait en fait, deux personnages dans le film : Catherine Deneuve et un break Mercedes.
Et bien toutes ces méchantes critiques avaient tort et n'avaient pas compté comme il faut : il y a un troisième acteur. Le petit-fils de mamie Deneuve, Charlie, incarné par le remarquable Nemo Schiffman.
Jusqu'à son apparition à l'écran on s'ennuie ferme sur les routes de campagne de la France profonde(1) en compagnie de Deneuve et de son break Mercedes.
Mais dès que le gamin entre en scène, le film trouve son rythme, le spectateur aussi, le break Mercedes passe en arrière plan(2), Catherine Deneuve n'occupe plus que les trois quarts de l'écran seulement. Il faut dire qu'avec le gamin, le film a enfin trouvé un scénario (convenu, mais un scénario quand même) : mamie Bettie (c'est le nom du personnage joué par Deneuve) était fâchée depuis des années avec sa fille(3) et se voit contrainte de prendre en charge son petit-fils pendant quelques jours.
MAM prévient carrément : c'est un film de femmes pour les femmes, et BMR n'y comprend pas grand chose (aux femmes en général et aux films de femmes en particulier ?). Voilà, c'est dit.
Comme Les beaux jours de Fanny Ardant, comme la superbe Cate Blanchett filmée par l'ennuyeux Woody Allen(4), c'est ici encore le portrait d'une femme à l'aube du troisième âge. On filme les corps un peu trop mûrs. Curieusement (ou non), dans ces trois films, c'est à chaque fois l'actrice vieillissante qui 'fait' le film à elle seule.
Même si le film d'Emmanuelle Bercot est un peu décousu (ou cousu de fil blanc), il reste agrémenté de quelques très belles scènes : la réunion des anciennes Miss à Annecy (on pense un peu à la Tournée de Mathieu Amalric), et puis bien sûr les nombreuses scènes avec le petit-fils, ...
À lire : une interview d'Emmanuelle Bercot où est (entre autres) expliquée cette fameuse scène de la cigarette roulée qui appelle les dithyrambes de la critique généralement bien trop favorable à la cinéaste.
(1) - bien sûr me direz-vous : mais que faire d'autre au-delà du périphérique ?
(2) - bientôt remplacé par un truc (pardon : un truck) Land Rover : oublié le break Mercedes, rarement un personnage aura été traité au cinéma avec autant de désinvolture
(3) - Camille, aussi horripilante à l'écran que sur cd
(4) - on ne dira rien de plus ici de ce film insipide où papy Woody déverse un tombereau de clichés et de poncifs et que Cate Blanchett, admirable actrice, n'arrive pas à sauver - mais MAM a bien aimé, voir remarque un peu plus haut !
(5) - on dirait un film américain, tiens du Woody Allen pourquoi pas
Pour celles et ceux qui aiment Catherine Deneuve (beaucoup) et les routes de campagne (beaucoup aussi).
L'avis de Critikat et celui des Inrocks.
Cours Flanagan, cours !
Dans la série : les bons bouquins lus cet été
Il est des bouquins magiques qui vous emportent au loin, à une autre époque, dans un autre milieu, vers une autre culture. Ailleurs.
Non l’exotisme et le dépaysement sont ailleurs puisque ce bouquin nous emmène dans un autre monde, celui des sportifs, des coureurs pour être plus précis, des coureurs de fond, des quelques coureurs de grand fond qui prirent le départ dans les années 1930 pour traverser les US.
Une entreprise de folie à une époque où l’on était prêt à tout pour quelques dollars, quitte à danser jour et nuit (c’était l’époque où l’on achevait bien les chevaux), quitte à courir 80 km par jour pendant 3 mois.
Et oui, il y a même quelques femmes dont certaines iront jusqu’au bout !
La course est aussi une sacrée “affaire” à organiser, avec une caravane comme celle du Tour, des sponsors, et toute la logistique : Flanagan est bientôt proche de la déroute financière. Et puis la rivalité avec les JO, entre sportifs amateurs et professionnels et d’autres histoires encore qu’on vous laisse découvrir.
L’écriture de Pierre Lemaitre est du même niveau que celle de la dame. 
[…] Du haut de son mètre quarante-cinq définitif, Camille ne savait pas, à cette époque, ce qu’il haïssait le plus, de cette mère empoisonneuse qui l’avait fabriqué comme une pâle copie d’un Toulouse-Lautrec seulement moins difforme, de ce père calme et impuissant qui regardait sa femme avec une admiration de faible ou de son propre reflet dans la glace.
Heureusement, on fait dans le culturel : maman Verhoeven était peintre et le serial killer se sent lui aussi un peu une âme d’artiste (dommage pour ses victimes, mais elles n’avait qu’à pas traîner dans le bouquin, tant pis pour elles).
programme passionnant pour qui veut échapper quelque temps à la fureur frénétique du monde, bien équipé pour survivre presque confortablement : des stères de bois, des kilos de pâtes, et surtout des litres de vodka. Quelques bouquins aussi.
Aujourd’hui, beaucoup lu, patiné trois heures dans une lumière viennoise en écoutant la Pastorale, pêché un omble et récolté un demi-litre d’appât, regardé le lac par la fenêtre à travers la fumée d’un thé noir, dormi un peu dans les rayons du soleil de 16 heures, débité un tronc de trois mètres et fendu deux jours de bois, préparé et mangé une bonne kacha et pensé que le paradis n’était pas ailleurs que dans l’enchaînement de tout cela. 
La mère travaille dans une entreprise de "shipping" et tape des lettres de licenciement à longueur de journée, le père lui, perd son boulot deux ou trois fois dans le film.
L’anthropologue Devereux débarque dans le Kansas, fasciné par tout ce qui touche aux ethnies indiennes et entreprend ses conversations analytiques avec Jimmy.
On a pu apprécier également l’apparition si lumineuse de la britannique Gina McKee qui interprète Madeleine, l’amie de Devereux (à la vie décidément aussi compliquée que celle de ses patients !) venue lui rendre visite quelques jours : un très joli portrait de dame.
Une écriture sèche, à la manière des bons vieux polars des années 30, à la Chandler ou Hammet, ces romans où un détective privé de la côte ouest, un “privé”, entreprend de dénicher les vérités qui dérangent et qui ne sont jamais bonnes à dire, contre vents et marées et surtout contre flic un peu pourris et malfrats patibulaires ou presque.
Des armes à feu.
L’écriture de Silvia Avallone est sobre et claire. On y trouve quelques répétitions, quelques longueurs on l’a dit. 
L’écriture riche et puissante de 
Il est venu jouer à la psychanalyse avec sa maîtresse et confidente, La Vodieva, c’était même elle qui était chargée d’amener les livres interdits.
